Démesure

C'est dans la démesure qu'elle a perdu les limites des paradoxes.

C'est dans la démesure qu'elle a franchi pas à pas les chemins de ses débordements.

C'est dans la démesure qu'elle a cru aux apaisements dans le partage des sincérités.

C'est dans la démesure qu'elle a accepté les impossibles à vivre.

C'est dans la démesure qu'elle a accepté les devenirs dans les renoncements.

C'est dans la démesure qu'elle a recousu les effilochements d'une toile inventée à découdre et recoudre pour des points de suture sur un tissu dont elle se drapait pour ne pas avoir froid.

C'est dans la démesure qu'elle a jeté les mots sans fausse note pour des échos étouffés.

C'est dans la démesure qu'elle a construit ses silences comme des attentes aux promesses d'apaisements que les mots convoquaient à la barre des possibles.

C'est dans la démesure qu'elle a consulté les fausses notes des partitions de hasard pour y trouver une harmonie dérisoire.

C'est dans la démesure qu'elle a oublié le temps qui se défaisait de ses jours dans un compte à rebours sur un cadran vide.

De cette démesure elle mesure l'ampleur de ses traces sur le corps meurtri où le verbe s'est substitué au geste empreint de douceur dans les replis d'une page froissée ponctuée d'un point virgule aux malentendus

Apaisements.

Nue, elle conservera ses trésors que la vague a transportés sur des plages qu'il fallait déserter.

Nue, elle se protègera de ses défaites et de ses révoltes que pour mieux s'habiller de ses enthousiasmes parodiques.

Nue, elle chassera les émotions accrochées aux instants des invraisemblances conquises et balaiera les intuitions trompeuses qui se dandinaient sur ses espaces à vaincre.

Dans des éclats de rire, éclats de vie s'effondreront les discours ténébreux des banalités suspendues aux murs clandestins des sarcasmes pervers.

De ses essoufflements à comprendre les naufrages pour de maigres consolations dans des embarcations de fortune, aussitôt englouties, elle en a oublié de respirer le vent du large et ses parfums d'apaisement, la lumière de ses consentis entravée par les chaines de ses épanchements.

Elle referme le livre et ses pages noircies des partages heureux, des ratures et des taches encrées des débordements que la mémoire défaillante absorbe tel un buvard réparateur des erreurs révélées.

 

Il faut que la patience demeure

Aimer c’est partager les douleurs et les apaisements ?

L’immédiat est farouche, le présent encombré des chagrins inscrits insidieusement dans les replis de la mémoire.

L’absence se revêt du silence des malentendus qui crispe la main à ne pouvoir se subsister au verbe.

La peine se dilue sur les traces du passé dans les éclats des non-dits, des impurs masqués à la  lumière des supercheries.

La mémoire défaillante couvre d’un tissu soyeux les parfums des je t’aime à l’abri des esprits qui les ont diffusés.

Il faut que la patience demeure au cœur pour continuer à battre l’innocence au rythme des incertitudes infligées.

Il faut que la patience demeure pour disperser les nuages d’un ciel déchiré.

Les mots se figent.

Les mots se figent comme des preuves d'éternité, comme des illusions d'infini pour des aveux dérisoires.

Les mots se figent comme des grimaces révélées dans le miroir des espoirs à recoudre.

Les mots se figent dans la multitude des fils noués sur la chaine des  incertitudes et des doutes avoués.

L'ouvrage à jamais abouti s'exhibe à l'intime masqué sur la trame vierge de nos naïvetés.

Le temps témoin indifférent des enchevêtrements de nos désaccords mutile nos excès arrachés au cadran de  l'absurdité.

Combien de nuits à scruter la vague qui déferle sur la plage désertée, à garder l'obscure sous les paupières closes et gonflées de regrets.

Combien de jours à tisser des toiles d'existence dans la certitude des aveuglements, à recoudre  de la main fébrile les points  de suture des intuitions paradoxales, des désirs censurés que le verbe ne peut exprimer ?

 

Un temps pour tout, un temps pour rien.

Il y a un temps pour tout

Il y a un temps pour rien

Un temps pour la réflexion

Un temps des illusions et du rêve

Un temps des histoires à se raconter pour tenter de vivre

Un temps de  méditation, de doute  pour des harmonies impossibles

 Un temps des créations inabouties

Un temps pour tuer le temps des indifférences.

Histoire de gagner du temps sur la désespérance.

Histoire de le prendre avant qu'il ne nous prenne.

Le Crépuscule des pensées

« Moins on trouve d'arguments pour vivre, plus on se lie à la vie. Car l'amour que nous lui témoignons n'a de valeur que par la tension de l'absurde. »

Cioran Le Crépuscule des pensées.

Premier et ultime?

Aimer ?

Y-a-t-il un premier amour, et un ultime ?

La première mauvaise rencontre n'est-elle pas celle avec soi-même ?

Eprouver est-ce "se démarcher" sur des chemins connus et reconnus dont on connaît pourtant l'issue  mais qu'une forme d'amnésie hors du temps permet l'illusoire découverte originelle ressentie?

 

Devenir?

Que deviens-tu ?

Je vis des silences, des possibles murés

Des lignes de fuite, lignes de mots dans des parenthèses virtuelles  

Des mondes inconnus perçus dans le reflet irisé des regards de passage.

Des devenirs, des inaboutis en retissant la toile à jamais achevée.

Des combats à défaire, et refaire les points, points de suture qui se sont accrochés au fil du temps.

Pour rester en éveil hors des périls et des trébuchements sur les bords escarpés.

avoir et être

 
Parmi mes meilleurs auxiliaires,
Il est deux verbes originaux.
Avoir et Être étaient deux frères
Que j’ai connus dès le berceau.
 
Bien qu’opposés de caractère,
On pouvait les croire jumeaux,
Tant leur histoire est singulière.
Mais ces deux frères étaient rivaux.

Ce qu’Avoir aurait voulu être
Être voulait toujours l’avoir.
À ne vouloir ni dieu ni maître,
Le verbe Être s’est fait avoir.

Son frère Avoir était en banque
Et faisait un grand numéro,
Alors qu’Être, toujours en manque
Souffrait beaucoup dans son ego.
  
Pendant qu’Être apprenait à lire
Et faisait ses humanités,
De son côté sans rien lui dire
Avoir apprenait à compter.
  
Et il amassait des fortunes
En avoirs, en liquidités,
Pendant qu’Être, un peu dans la lune
S’était laissé déposséder.
  
Avoir était ostentatoire
Lorsqu’il se montrait généreux,
Être en revanche, et c’est notoire,
Est bien souvent présomptueux.
  
Avoir voyage en classe Affaires.
Il met tous ses titres à l’abri.
Alors qu’Être est plus débonnaire,
Il ne gardera rien pour lui.
  
Sa richesse est tout intérieure,
Ce sont les choses de l’esprit.
Le verbe Être est tout en pudeur
Et sa noblesse est à ce prix.
  
Un jour à force de chimères
Pour parvenir à un accord,
Entre verbes ça peut se faire,
Ils conjuguèrent leurs efforts.
  
Et pour ne pas perdre la face
Au milieu des mots rassemblés,
Ils se sont répartis les tâches
Pour enfin se réconcilier.
  
Le verbe Avoir a besoin d’Être
Parce qu’être, c’est exister.
Le verbe Être a besoin d’avoirs
Pour enrichir ses bons côtés.
  
Et de palabres interminables
En arguties alambiquées,
Nos deux frères inséparables
Ont pu être et avoir été

Peu importe

Peu importe les mots jetés.

Peu importe s'ils se livrent comme des sels pour panser les blessures.

Peu importe s'ils ne font écho qu'à un  réel sublimé. 

Peu importe s'ils s'épuisent dans le gouffre des vides.

Peu importe s'ils sont les agrafes sur des cicatrices gravées à vie,à vif .

Peu importe s'ils te font exister dans l'ombre des tourments.

Peu importe s'ils s'épuisent au fil du temps, au fil de la salive qui s'assèche du silence des exils.

Peu importe, s'il faut défaire et détacher les points de suture des émotions troubles et  recoudre une œuvre des inspirations lointaines

Peu importe l'ardeur démesurée et parfois corrompue.

Peu importe le chaos imprévisible qui ressemble à une nuit sans étoile.

Peu importe...

Si tu m' emportes sur tes lignes de ponctuation, au fil de tes mots, au gré de la vague de tes maux et de tes éveils.

Juste...

 

"Juste ton cœur sur le mien"

Juste tes yeux dans mon regard fuyant

Juste ta main  me dessinant l'horizon

Juste ton temps sur mon cadran immobile

Juste tes saisons, ton esprit volubile

Juste tes mots gonflant mes rivières taries

Inspirateurs des « peut-être » conquis

Juste tes immédiats se fondant aux miens

Dans des promesses de presque rien.

Juste l'élégance de tes décors dressés

Au gré de ton temps arrêté

Juste  l'encre des désirs avoués

Juste ton existence dans ton souffle

Des émotions avouées

Pour une proximité paradoxale

Dans des exils forcés.

Juste ton cœur sur le mien

Croix de bois croix de fer

Si je  mens je vais en enfer

Ton coeur sur le mien

Parole contre les mots

Avide d'étoiles et de pierres de lune, les mots se livrent comme des promesses s'abattant en pluies crépusculaires sur la cruauté des trahisons enracinées.

L'inaccessible

C'est dans l'inaccessible que le désir revient.

C'est dans les silences que la parole se tient.

Equilibre fragile sur le fil des non-dits.

Sur la corde tendue des maîtres mutiques

Inspirateurs d'autant de survivances

Que de renoncements à ses espérances.

Paradoxes des turbulences enfantées

Où se jouent les notes des « je ne sais pas »

Sur des partitions de certitudes flétries.

Prisonnière des attentes aux éclats de vie,

Aux éclats de rire sur les lignes de mots

Jetés dans des interrogations masquées.

Dans des inaccomplis partagés

Dans l'invisible dérisoire

Pour un face à face virtuel

Que pour mieux s'exiler.

Un fond...

Un fond de soi, un fond de toi

Un fond de voix, une quête de vie,

Une quête d'oubli dos à dos.

Des jeux de notes, des jeux de mots

Des illusions perdues à l'ombre des espoirs

Dans un face à face de l'indifférence

Et du silence tendu qu'une musique, en fond sonore,

En fond de mort, rythme comme autant de rappels

A des heures accrochées sur le cadran

Dans les empreintes des pas fuyants

Aux souvenirs des faux semblants

Penser et résister

"L'homme se tient sur une brèche, dans l'intervalle entre le passé révolu et l'avenir infigurable. Il ne peut s'y tenir que dans la mesure où il pense, brisant ainsi, par sa résistance aux forces du passé infini et du futur infini, le flux du temps indifférent."

 Hannah Arendt