les arbres n'ont pas de regret

La force des mots la violence du réél

noreply@ (virtuelle dit-elle) — Tue, 30 Sep 2008 22:41:23 +0200

Comment les mots peuvent être ressentis comme violents sans essayer de comprendre en quoi consiste leur force. Il ne peut y avoir de violence que dans le cas d'un usage abusif de la force, de la contrainte.

Est violente une force qui outrepasse une limite estimée légitime, qui transgresse une norme, une règle ou un ensemble de normes et de règles.

En quoi consiste la force des mots,quelles sont les règles et les normes qui se trouvent transgressées quand on parle de violence des mots, non pas une violence propre aux mots.En quoi consiste-t-elle ? La question est étrange, car, pour que le langage soit langage, il ne peut contrevenir à un ensemble de règles syntaxiques, sémantiques, rhétoriques.

A supposer qu'il y ait un sens à parler de la violence d'un discours, le discours ne peut tourner cette violence contre lui-même ; il ne peut faire violence à ses propres règles, lesquelles doivent être reconnues et respectées par son locuteur et ceux qui l'écoutent ou le lisent.

Doit-on choisir la tièdeur des mots révélant la violence des maux et préférer" mal voyants, mal entendants" comme de faux espoirs répondant à une règle bien pensante et sans violence?

Lire et écrire

noreply@ (virtuelle dit-elle) — Fri, 19 Sep 2008 21:55:00 +0200

N'y-a-t-il pas plus belle chose que de se perdre dans une écriture automatique au gré d'inspirations diverses, sur le papier noirci par une plume qui trace dans un élan fougueux.

Traces d'une pensée fugace et si accrocheuse de temps. Même sensation à pénétrer dans des décors intemporels au travers de lectures à se prendre à vivre des déracinements à se perdre dans des regards qu'on croise au fil des pages parcourues- Effleurement sensuel d'une belle écriture anonyme.

Liens étranges qui se construisent, chapitre après chapitre à se méprendre, le livre fermé,de constater aucune prise sur les chemins du réel.

Toi Jean Baptiste Pussin, tanneur franc-contois devenu gouverneur des fous de Bicêtre au XVIIIème siècle, tu es sorti de l'ombre par une main sauveuse s'aventurant dans des archives poussiéreuses pour te redonner vie.

Toi personnage abrupt mais si généreux pour les insensés tu as joué sans t'en rendre compte dans ton temps, un rôle dans l'histoire de la psychiatrie. Toi qu'il est difficile de laisser partir dans les ténèbres sans te saluer.

Magie de la lecture, magie des mots dressés suscitant des plaisirs et provoquant des inspirations qui perdureront dans un temps sans aiguille ni cadran.

Et si on parlait d'amour

noreply@ (virtuelle dit-elle) — Wed, 10 Sep 2008 19:59:00 +0200

L'écriture se décline dans toutes sortes de décors, dans la solitude des lieux anonymes ou dans des face à face sans regard et sans témoin, dans le vacarme ou le silence.

Il y a des frustrations provoquées par l'absence d'un décor propice comme des bonheurs à déclencher l'inspiration au détour d'images imprévisibles frôlées par hasard.

"Et si on parlait d'amour" à la station Glacière qui va interpeler un vieux couple dont la lecture studieuse leur évoquera le temps où ils se sont croisés, regardés et perdus de vue au fil des années et pourtant restés côte à côte dans un ballet de pantins désarticulés.

Musique étrange ponctuée par le crissement des pneus d'un métro accompagnant la plainte inaudible des liens qui s'effilochent de deux êtres fantômes égarés qui servira peut-être de décor et déclenchera une inspiration à s'écrire de nouveaux "je t'aime".

un roman détruit

noreply@ (virtuelle dit-elle) — Sun, 31 Aug 2008 16:30:37 +0200

Les mots ont été ses amis contre vents et marées, contre les maux révélés que pour mieux affronter les guerres et calmer ses douleurs qu'elle ne pouvait exprimer sans craindre une quelconque indécence, à les prononcer.

Se cacher derrière les mots, écran protecteur à faire vivre des histoires qui n'avaient que la saveur et la beauté crées au dépend de la moindre existence dans un réel chassé.

Combien de personnages fictifs a-t-elle enfantées dans une écriture automatique pour des décors sublimés?

Combien de mots donnés en partage pour exprimer la poésie ressentie à les prononcer et les susciter sans aucune crainte de les voir effacés - détruits d'un geste compulsif, et les faire mourir à jamais?

Elle ne peut détruire les livres comme autant de mots qui sont ses liens à son existence. Chaque page tournée sont autant de rappels à des décors, des parfums, des regards d'un temps, rappels à l'esprit qui ont ponctué les moments de sa vie.

Combien de livres brûlés sans rappels à des contextes douloureux?

C'est dans d'autres décors qu'elle dressera sa partition littéraire pour d'autres symphonies qu'elle jouera en solitaire dans un partage ayant prise sur son nouveau réel.

Elle confiera ses tonalités à ceux et celles qui l'entendront et lui trouveront un certain talent pour un déferlement musical et coloré suscité.

Une main tendue, des murs dressés

noreply@ (virtuelle dit-elle) — Tue, 29 Jul 2008 01:37:26 +0200

Comment supporter tant de départs forcés et redondants quand leurs jours sont rythmés par des séparations dictées dans toute la puissance incontrôlable et incontrôlée d’une nature devenue folle qui érige sa loi malgré leurs résistances. Des mois à ne plus pouvoir agir dans la cohérence recherchée face à un corps mutilé et qui vacille. Des éloignements prévisibles et imprévisibles qui se dressent sur leur chemin les plongeant dans une obscurité ,à chaque pas franchi, avec l’espoir d’un meilleur au jour le jour.

Combien de fois et depuis combien de temps l’a-t-elle laissée dans des couloirs aseptisés qui se dressent comme autant de murs, autant d’entraves à des libertés de fortune qu’elles dérobent pour un temps, telles des voleuses de grands chemins, aventureuses malgré elles.

Elle sera là à ses côtés malgré son épuisement. Elle mettra toutes ses forces au service des quelques espoirs qu’elles gardent à construire un possible meilleur. Elle sait qu’elle restera à partager son tout possible malgré ses blessures endurées et ses douleurs. Elle dressera toujours ses décors pour des regards d’une femme portés sur sa vie.

Elle a été sa veilleuse silencieuse et sa sauveuse d’un temps où son naufrage s’annonçait en toute décence et insidieusement. Elle a su lire au travers de ses mots prononcés et entendra ses maux jusqu’à ses dernières forces comme des évidences à ce qu’elle nomme amour.

Des nuits d’insomnies comme autant de départs dans le sommeil qu’elle refuse à présent. Debout, elle le restera, elle la veille même à distance, avec comme seuls témoins, un clavier et un écran. Elle l’attend. Elle l’aime.