Tu es là...

Tes larmes ne servent à rien, elles se suffisent à elles-mêmes, en s’offrant au silence accroché à tes rêves engloutis.

Elles humectent au fil du temps le papier froissé caché sous tes paupières mi-closes, elles font le lit de tes souffles d’hier et d’aujourd’hui, tes frissons sous ta peau.

Tes mots ne servent à rien, ils se suffisent à eux-mêmes en peuplant la page blanche des absences recroquevillées entre les lignes tendues de tes obstinations.

Mais voilà, il y a des jours, des nuits, des éclats de rire, des ailleurs des pas qui  résonnent sur des quais de gare, des trains en partance, des refuges à panser ses blessures et le sens que tu y mets pour dire que tu es là.

...Se répétaient-ils...

Le temps se presse, le temps s’avance mais l’heure s’attarde

à l’ombre des minutes

qui s’impatientent

volant un peu plus tes silences

accrochés à tes basques.

Le temps se presse, le temps s’avance

et entrave les moments

où tes yeux portent l’évidence de tes secrets.

Le temps se presse, le temps avance

et tu découvres l’horizon d’un au-delà

foisonnant de complaisances et de pardons.

Pas une seconde à perdre,

pas un mot retenant la main,

pas une seconde à essuyer la larme amère

qui infiltre tes désirs.

La vie fera le reste,

la vie fera le don, armes et poings sous le matelas.

Sur des terres démunies,

ils avaleront poussière d’indifférence,

suant de vœux par milliers

pour fredonner des mots désabusés.

La vie fera le reste

sur des partitions griffonnées qui se jouent d’à coups

sans accord avec des notes à genou

se répétaient-ils.

Ils avaient signé....

 

 

 

Ils avaient signé un oui en coin de page, pour que l’orgueil n’ait pas le dernier mot.

Ils se sont sentis vidés des espoirs gonflés sous leurs paupières.

Coupables de n’avoir voulu entendre ou d’avoir trop su, d’avoir tout vu.

Coupables d’étreindre la solitude que pour mieux l’étouffer, la stranguler.

Coupable d’avoir admis que l’amour avait été plus fort que tout.

Coupable d’avoir omis que l’erreur pouvait tricher l’histoire, gruger des vérités dépouillées de sens par le temps et ses mouvances.

Ils avaient tenté d’étendre les mots, de ceux qui ont du talent  pour des traces posthumes  comme pour courtiser les blessures sur des lignes de fortune…