Elle a déposé son âme au seuil des imaginaires et les bagages au pied de son existence, le temps de tenir en cercle autour d’elle le fil des heures, l’ordre des mois, la chaîne des années et des mondes accrochés à son poignet.
Elle a consulté d’instinct en s’éveillant le point de la terre qu’elle occupe et lu le temps des souvenirs qui la tiennent en otage et a renoncé à quitter la maison des oublis. Elle est restée là à attendre seulement que le monde s’offre à elle pour le démasquer et lui tordre le cou dans son indifférence.
A l’aurore elle a attendu une aspiration à l’accomplissement de tautogrammes amusés mais à la nuit noire elle a nié sa naïveté à nouer le nœud de naguère novice nue narratrice du néant.
Le mystère est entre ses mains moites qui martèlent les méandres des minutes mortes dans un mouvement à la mémoire meurtrie.