Ce serait-elle habituée aux saisons qui s’écoulent dans ses veines, mi révolte mi langueur monotone… cognant la porte de son cœur, raturant les émois de son âme,
arrachant parfois une larme dérisoire de son regard épris d’horizon, provoquant les frissons de miel de la déraison qui enfante le silence?
S’éloigner et revenir, marquer une pause et se laisser porter par le rêve du vent que pour mieux sentir s’envoler les jours brûlés des souvenirs, les griffures de sang qui maculent sa peau.
Pointer les petits bonheurs dans les herbes folles et reprendre la plume légère arrachée aux racines des mots dans le souffle de la nuit étoilée
(illustration Maria D.)