Fragments...

Maria D "Fragment"

Retrouver cet instant qui s’enroule aux mots et  la main qui accueille un monde reconstruit dans les fragments de rêves.

Témoigner les raisons du silence où la vie se devine par le verbe conjugué, et les raisons d’existence par le souffle de petits  riens.

Réapprendre, reconstruire sur l’herbe verte un espace vierge et entendre la cadence d’un cœur simple, compter les étoiles dans le timbre de la voix, à volonté.

A la vie à la mort, d’une rive à l’autre, à contre courant des saisons, étendre  les raisons de vivre sur le fil du temps…

La fêlure

Maria D 

"On devrait comprendre que les choses sont sans espoir et cependant être décidé à les changer."

F.Scott Fitzgerald

Mémoire et silence...

Le silence l’épie, l’envahit jusqu’au plus profond de son regard.

Ce silence la chavire crie famine à la page blanche, cette page  désespérément blanche, d’un blanc laiteux, celui de l’enfance ponctuée et conjuguée au passé.

 

Silence qui s’ancre dans la ride du temps à marcher dans le désert.

Ce silence qui se plaint de ses  mains nouées, épuisées à remplir la feuille à combler le vide,  ou à colorer la toile avec quelques éclats de rire aux couleurs d’innocence.

 

Ce silence, c’est son désert aux grains de chagrin qui se collent à sa peau.

C’est la trace de feu, gravée aux espoirs emmêlés.

Ce silence c’est l’histoire qui se meurt, c’est l’histoire qui se tait et qui se partage pour vaincre l’ennui.

 

 

A la fenêtre...

Quand le mot s'invite à la fenêtre c'est face à l'horizon qui penche.

Une sensation de vide, explosion de la plume en équilibre sur le fil de la mémoire qui flanche.

Le mot s'essouffle à la lueur de la lune qui transforme la plainte en éclats d'étoiles...

Marcher dans le désert... 

  Illustration Maria D

The end of the story

Helena Noguerra - The End of The Story (clip... par naiverecords

Quand l'horizon penche (3)

Paradis, refuge intime de leur amour. Lieu magique où chaque parole, chaque regard se retrouvent en écho à l’infini.

Résonances suprêmes, accords majeurs, re-naissances évidentes où chaque pierre est le mot, la caresse, l’éclat de rire partagés pour leur construction.     

Renaître. Elle s’aventure à faire le chemin inverse. Elle connaît les endroits qui l’ont faite trébucher maintes fois. Peut-être s’est-elle  trop  perdue dans le regard de l’autre ? Elle ne veut le croire. Se perdre, mais se relever pour vaincre ses peurs d’abandon. Vertige de l’amour dont elle aime tant apprécier les saveurs pour un envol magique. 

Abandon éphémère. Elle reconnaît ce don. Elle qui a si peur de son abandon. 

Celle qui ne se livre pas, celle qui n’embrasse pas et qui cherche maintenant la douceur de ses lèvres maladroitement dans ses rêves. Femme gauchère pense-t-elle ?

Et pourtant se laisser prendre par ce vertige, laisser enfin la raison hors de ce paradis blanc. 

Toutes les armes doivent être déposées. C’est ce qu’elle voudrait.  Toutes. Même les plus rassurantes. Elle veut, pour la première fois, tendre sa main et son cœur. Les donner et les partager en une unique preuve. Elle doit apprendre. Apprendre à s’abandonner, apprendre à croire. Trouver les mots. Voler sans se poser, voler à deux, se lever et se relever.

Quand l'horizon penche (2)

Le temps. Combien de temps à attendre le temps ? 

Un temps sans aiguille. Un temps sans écran où une partie d’elle-même s’est gravée indélébile, sur chaque pierre de cette nouvelle construction. 

 

Chaque pierre  lui fait oublier ses armes dressées comme des cathédrales de papier. 

Sa nouvelle arme c’est son amour porté, main nues offert en partage. 

 

Jeu de dames sans échec sur un plateau d’ivoire où l’évidence refuse une quelconque stratégie. Comme un fou elle poursuit sa dame en diagonale et entend son invitation au voyage.

Ce voyage vers son paradis blanc qui lui paraissait inaccessible ou  ne le  voyait-elle plus dans le regard de l'autre.

 

(illustration de Maria D)

Quand l'horizon penche (1)

 

La construction d’un château en Espagne tout près d'une  petite chapelle romane pourrait être le début de cette histoire tissée à quatre mains.

L'observation fut longue lors d’une partie d’échecs qui allait durer... l'infini.

Le silence, la distance; éléments de leur décor. 

La partie s’avérait longue. 

Une partie sans perdant ni gagnant. 

C’est du moins ce qu'elles espéraient et ce qu’elles souhaitaient. 

Partie d’échecs, jeu, combat, stratégie, autant de mots étrangers mais si présents en elles. 

Rêver sans jouer, aimer sans rêver, vivre sans s’attacher. 

Etre l’une en face de l’autre, droites,  sans ces armes trop longtemps affûtées, déposées à leurs pieds. 

Seulement l’amour entre leurs mains nues.

La parole. Elément de leur décor. La parole donnée, écoutée. Des paroles comme des promesses d’amour si longtemps attendues. Des envies d’y croire et de construire, enfin …

Septembre 2002

Elle n'oublie pas...

Elle n'oublie pas 

le bruit du vent entre tes lignes

La pluie qui frappe sur tes carreaux

Les sanglots longs

La pierre gravée

Le papier froissé 

où tes rêves d'innocence

Maria D "temps"

s'enlacent 

où tes mots s'accrochent comme une chaîne à ton cou

Elle n'oublie pas 

Le frisson sur le coeur

Les heures qui s'ignorent

dans le silence de miel

qui foule les saisons

et ignore le temps

Elle n'oublie pas cette offrande d'adieu

cette musique de départ 

qui accompagne les pas

sur des chemins de traverse où 

tu t'en vas pleurer les heures

 

 

 

Il n'y aura plus

Il n’y aura plus de qui es-tu

Pas davantage de où es-tu

Dans cette course folle

à la vie à la mort

Sur cette toile de l’absence

 

Il n’y aura plus de retrouvailles

S’il faut absolument qu’on soit

Contre toi ou avec toi

Pour des n’importe où

Pour des n’importe quoi

parmi les étoiles de ton ciel

où le rêve embellit les regards

dans l’apaisement des réconciliations.

 

Il n’y aura plus de murmures aux reflets du passé

qui s’échouent sans espoir de retour

 

Il n’y aura plus les mots aux reflets de ton âme

puisqu’ils se meurent lentement

dans le chagrin étouffé.

(Illustration "signe"de Maria D.)

Des chemins...

Il faudra encore en tracer des chemins

pour s’extasier dans des perles de rosée

au détour de la plume du poète

qui estompe les couleurs

pour ne pas aveugler.

Il va falloir encore chasser ces pas bottés

qui saccagent les sentiers parsemés d’herbes folles

en criant toute leur haine, telle une meute en furie.

 

 

Tracer des chemins sur la mer……

 

Illustration Maria D

 Pour qui, comment quand et pourquoi?

Contre qui? Comment? Contre quoi?
C'en est assez de vos violences.
D´où venez-vous?
Où allez-vous?
Qui êtes-vous?
Qui priez-vous?
Je vous prie de faire silence.
Pour qui, comment, quand et pourquoi?
S´il faut absolument qu´on soit
Contre quelqu´un ou quelque chose,
Je suis pour le soleil couchant
En haut des collines désertes.
Je suis pour les forêts profondes,
Car un enfant qui pleure,
Qu´il soit de n´importe où,
Est un enfant qui pleure,
Car un enfant qui meurt
Au bout de vos fusils
Est un enfant qui meurt.
Que c´est abominable d´avoir à choisir
Entre deux innocences!
Que c´est abominable d´avoir pour ennemis
Les rires de l´enfance!
Pour qui, comment, quand et combien?
Contre qui? Comment et combien?
À en perdre le goût de vivre,
Le goût de l´eau, le goût du pain
Et celui du Perlimpinpin
Dans le square des Batignolles!
Mais pour rien, mais pour presque rien,
Pour être avec vous et c´est bien!
Et pour une rose entr´ouverte,
Et pour une respiration,
Et pour un souffle d´abandon,
Et pour ce jardin qui frissonne!
Rien avoir, mais passionnément,
Ne rien se dire éperdument,
Mais tout donner avec ivresse
Et riche de dépossession,
N´avoir que sa vérité,
Posséder toutes les richesses,
Ne pas parler de poésie,
Ne pas parler de poésie
En écrasant les fleurs sauvages
Et faire jouer la transparence
Au fond d´une cour au murs gris
Où l´aube n´a jamais sa chance.
Contre qui, comment, contre quoi?
Pour qui, comment, quand et pourquoi?
Pour retrouver le goût de vivre,
Le goût de l´eau, le goût du pain
Et celui du Perlimpinpin
Dans le square des Batignolles.
Contre personne et contre rien,
Contre personne et contre rien,
Mais pour toutes les fleurs ouvertes,
Mais pour une respiration,
Mais pour un souffle d´abandon
Et pour ce jardin qui frissonne!
Et vivre passionnément,
Et ne se battre seulement
Qu´avec les feux de la tendresse
Et riche de dépossession,
N´avoir que sa vérité,
Posséder toutes les richesses,
Ne plus parler de poésie,
Ne plus parler de poésie
Mais laisser vivre les fleurs sauvages
Et faire jouer la transparence
Au fond d´une cour aux murs gris
Où l´aube aurait enfin sa chance,
Vivre,
Vivre
Avec tendresse,
Vivre
Et donner
Avec ivresse!

 

Barbara, Perlimpinpin

.../...

Le silence ténu, la promesse tendue qui se brise pour ne pas être tenue.

Qu'importe l'éternité pour ces jeux de fou

Qu'importe le temps qui passe puisque le souvenir se grave 

sur les utopies qui nous éparpillent au sol des vains combats.

Nous les gueux

nous les peu

nous les rien

nous les chiens

nous les maigres


nous les Nègres



Nous à qui n'appartient


guère plus même


cette odeur blême


des tristes jours anciens



Nous les gueux


nous les peu


nous les riens


nous les chiens


nous les maigres


nous les Nègres



Qu'attendons-nous


les gueux


les peu


les rien


les chiens


les maigres


les nègres


pour jouer aux fous


pisser un coup


tout à l'envi


contre la vie


stupide et bête


qui nous est faite


à nous les gueux


à nous les peu


à nous les rien


à nous les chiens


à nous les maigres


à nous les nègres
...



( Léon Gontran DAMAS, extrait BLACK-LABEL, p. 50-51, Gallimard

* illustration Maria D

Tracer des chemins sur la mer...

Tout passe et tout demeure,


Notre vie est passer,


Passer et tracer des chemins


Des chemins sur la mer.



Je n’ai jamais cherché la gloire,


Ni voulu laisser, en la mémoire


Des hommes, ma chanson ;


J’aime les ambiances subtiles,


En apesanteur, légères


Comme bulles de savon.



J’aime les voir se teinter


De lumière et de couleur, voler


Sous le ciel bleu, trembler


Et, d’un coup, se briser…



Je n’ai jamais cherché la gloire…



Voyageur, ton chemin c’est la trace


De tes pas et rien plus ;


Passant, il n’y a pas de chemin,


On trace son chemin en marchant.



En marchant se trace le chemin


Et, le regard, se retournant,


Voit la route que jamais


On ne pourra à nouveau refaire.



Passant, il n’y pas de chemin


Seuls des reflets sur la mer…



Il y a quelque temps, en ce lieu


Où les bois se couvrent à présent


D’épines,


On entendit un poète crier


« Passant, il n’y a pas de chemin,


On trace son chemin en marchant… »



Pas à pas, vers après vers…



Le poète est mort loin de son foyer,


Le recouvre la poussière d’un pays


Voisin.


En s’éloignant, on le vit pleurer


« Passant, il n’y a pas de chemin,


On trace son chemin en marchant… »



Pas à pas, vers après vers...



Quand le chardonneret ne peut


Chanter,


Quand le poète devient pèlerin,


Quand à rien ne sert de prier,


« Passant, il n’y a pas de chemin


On trace son chemin en marchant… »



Pas à pas, vers après vers.



Antonio Machado