Le silence l’épie, l’envahit jusqu’au plus profond de son regard.
Ce silence la chavire crie famine à la page blanche, cette page désespérément blanche, d’un blanc laiteux, celui de l’enfance ponctuée et conjuguée au passé.
Silence qui s’ancre dans la ride du temps à marcher dans le désert.
Ce silence qui se plaint de ses mains nouées, épuisées à remplir la feuille à combler le vide, ou à colorer la toile avec quelques éclats de rire aux couleurs d’innocence.
Ce silence, c’est son désert aux grains de chagrin qui se collent à sa peau.
C’est la trace de feu, gravée aux espoirs emmêlés.
Ce silence c’est l’histoire qui se meurt, c’est l’histoire qui se tait et qui se partage pour vaincre l’ennui.
Quand le mot s'invite à la fenêtre c'est face à l'horizon qui penche.