Mémoire et silence...

Le silence l’épie, l’envahit jusqu’au plus profond de son regard.

Ce silence la chavire crie famine à la page blanche, cette page  désespérément blanche, d’un blanc laiteux, celui de l’enfance ponctuée et conjuguée au passé.

 

Silence qui s’ancre dans la ride du temps à marcher dans le désert.

Ce silence qui se plaint de ses  mains nouées, épuisées à remplir la feuille à combler le vide,  ou à colorer la toile avec quelques éclats de rire aux couleurs d’innocence.

 

Ce silence, c’est son désert aux grains de chagrin qui se collent à sa peau.

C’est la trace de feu, gravée aux espoirs emmêlés.

Ce silence c’est l’histoire qui se meurt, c’est l’histoire qui se tait et qui se partage pour vaincre l’ennui.