Quand ses mots s’essoufflent, le temps s’habille des instants ponctuels, enfile sa tenue d’apparat pour danser sur les pierres du présent, érodées au vent du passé, gravées à l'espoir de l’avenir.
Le temps, il est ici, il est là. Il est partout comme un mot suspendu à la langue, une parole en équilibre sur ce qui n’est pas encore, ou un arrêt sur image de ce qui n’est plus.
Le temps, Il s’écoule sur son esprit en vagues déferlantes contre l’oubli aux reflets des souvenirs au rythme des instants à venir.
Il se répand sur sa main comme un signe abstrait jeté aux vagabonds dans l’ombre des errances à la mesure qu’elle lui consent.
Quand ses mots se taisent c’est la vie qui se déclare des deux bouts de l’existence, sous les ailes du temps qui se déploient aux forces de l’esprit prisonnier de ses lucidités, en équilibre sur le pont dressé entre l’éternité et l’ultime accomplissement qui a enfanté le rêve.
Quand les mots se meurent le silence se charge de ses altérités à les convoquer pour se sentir en vie et avancer
en toute liberté.
Commentaires
Oui, en toute liberté, car le temps en vérité n'existe pas.
Beau texte, j'aime
Bonne journée
Si je ne savais pas d'avance que je vais mourir un jour si je n'étais pas certain de ne pas avoir tout le temps je ne me soucierai pas de ma vie. Ce n'est pas la mort qui nous vient du temps mais le temps qui nous vient de la mort.(Heideger)
Merci Maria de votre visite appréciée. Je passe souvent chez vous.
idem
Idem? votre égale? votre double? (sourire)