L'encrage des pages...

Faut-il avoir un sentiment de finitude pour invoquer l’encrage des pages sur l’écume des maux au cœur des illusions sans écho?

 

Faut-il voguer sur l’océan des regrets dans le seul navire de l’oubli, devenir créature de papier  pour échapper aux combats stériles d’un présent et d’un passé et choisir son désert au rythme du silence ?

Faut-il lutter avec un réel  trouble et jouer avec les ombres des songes puisque rien ne devance l’avant, rien ne vient après, sinon l’immensité de la mémoire qui s ‘offre aux vagues de l’imagination ?

L’inédit tient dans les doutes accrochés aux branches de cet arbre exposé à la lumière filtrant les émotions prisonnières.

Elle n’a rien appris de la vie elle a foulé des chemins de murmures où les herbes folles invitent les peaux en habit de fête.

Elle n’a rien appris de l’amour, elle a épuisé ses rêves à la lueur des regards brûlants porteurs des absolus jusqu’à la défaite édifiée.

Elle n’a rien vu des jours perdus dans ce miroir sans tain qui gravent les orages sans pluie.

Elle n’a rien vu des  fausses notes sur la partition improvisée enfantant la cacophonie insoutenable.

Elle a marché dans les heures écoulées aux éclaboussures des attentes  sans lendemain à se risquer aux innocences des enchantements dédaignés.

C’est dans la persévérance et l’érosion du temps qu’elle se hissera à la plus haute branche où le vent souffle l’inaccessible et foudroie les plaintes de l’instant étouffé.