La vie est-elle une plainte vivante, une tragédie que l’écriture couvre de spiritualité et de beauté pour enfanter en lumière, nos horreurs, nos grandeurs comme nos chutes ?
Les mots, arme pacifique dans un face à face avec l’amour dépouillé transcenderaient-ils le combat de nos ressentiments, de nos haines sédentarisées dans les replis de nos histoires cousues de fils tendus aux malentendus où la vengeance de vivre n’est qu’un prétexte à masquer les imperfections d’une œuvre à jamais inachevée ?
Commentaires
L'image, c'est un moulin à huile? L'huile de l'extrême onction?
Rire...laïque.Un lieu découvert en secret avec des engrenages à l'abandon..