Elle fermera cette fenêtre ouverte, la nuit durant, pour un apaisement de son âme torturée.
Autre décor, autre chemin inspirateur de rêves, autre monde propice aux désirs fertiles.
Des airs harmonieux couvrent les fausses notes de ses partitions griffonnées d'autrefois.
Le temps se ritualise dans les failles de l'esprit.
Le temps la tyrannise malgré le regard posé à l'horizon de ses espoirs,
sur les embarcations des certitudes qui voguent au gré du vent, au gré des mots sur les miroirs sans tain de ses illusions.
Les mots ont toujours été les embruns parfumant ses jours, ceux offerts comme ceux partagés, à l'unisson accrochés pour flotter sur des espaces inconnus, pour colmater les failles et solidifier des châteaux de sable sur des plages désertes.
« le monde m'est égal. C'est une cause perdue, dépourvue de sens. Le sens, c'est moi qui le fabrique. » (Instruments des ténèbres) de Nancy Huston
Commentaires
Le temps d'aimer, le temps de vivre, le temps qui passe, le temps de se reconstruire...
Fabriquer le sens de ma vie, je devrais y songer un peu plus...
J'aime lire et relire vos mots, merci Virtuelle.
Lila
Les mots ne sont-ils pas des partages suscités et révélés, petites pierres aux constructions d'un éveil à la vie et de son sens fabriqué?
Lila bien à vous sur cet espace d'écriture...