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Créer le vide, que pour mieux le combler par quelques touches impressionnistes ou quelques tempos harmonieux dans un rejet du réel sans talent.
Revêtir des protections illusoires, armes de papier encrées comme autant de défaites avouées
sur des champs de batailles où les vainqueurs anonymes ne se reconnaissent pas comme tels,
où les vaincus, subliment leur mémoire défaillante, dans des sursauts d'espoirs improvisés.
Les mots sont des gouttes d'encre qui se diffusent entre les lignes d'écriture que les lèvres meurtries retiennent au fond de la gorge dans son incompétence à se dire, sans se trahir.
Les chagrins se déploient sur un clavier anonyme masquant ce que le regard habite, ce que la parole infuse dans un décor virtuel, ce que la main caresse sur une peau marquée.
Le tragique s'installe où les mots se jettent, où le vide se déplore dans un tourbillon perpétuel pour des rendez-vous incertains avec la raison convoquée.
L'énigme se dévoile comme une mise à nue indécente au gré des souffles qui s'inventent dans les inaboutis en écho.
Accepter les défaites, accepter les victoires de l'esprit et du cœur qui vacillent sur des constructions fragiles, comme sur les ruines des émotions incertaines et éphémères.
Poser les pierres des certitudes, les cimenter d'incertitudes pour une construction provisoire à l'équilibre dérisoire aux yeux du monde, aux yeux de soi, sans regret et sans amertume pour continuer à vivre, à dire "je t'aime".
Habiter le silence pour ne pas s'épuiser à reconstruire l'abandon sur les failles des chagrins provoqués.
Accrocher les mots sur des lignes à venir qui retiennent les signes d'autrefois comme autant de lignes de démarcation sur un chemin nébuleux où les chutes absorbent la parole des ombres et des révoltes.
Jeter en pâture les maux pour esquiver leur emprise sur les énigmes semées à cœur ouvert, à fond perdu.
Il est des histoires qui se réinventent de ne pas avoir été vécues, cultivées sur des champs fertiles d'émotions et de tourments gravées sur des sillons comme les cicatrices des vertiges enfantés
« Quand les hommes ne peuvent changer les choses, ils changent les mots » (Jean jaurès)
Ecrire c'est lui écrire l'absence, c'est jeter sur un écran de papier un divorce de la pensée qui médite à celle qui se calcule.
- divorce entre la raison et l'irraisonnable dans une démarche en solitaire.
Ecrire au Monde qui se tait et ne répond pas nous abandonnant à nous-mêmes pour des exils qu'on croit salutaires, dans des quêtes sans chance de succès.
Ecrire et lire sans garantie de jurisprudence mais écrire et lire pour ses conduites de vie en toute humanité, en toute humilité et continuer à pouvoir se voir dans le regard de l'autre, aux yeux du Monde sans honte et sans regret.
J'ai écrit parce que c'était la seule façon de parler en se taisant.
C'est le langage qui divise.
Qu'est-ce que le bonheur ? Un émerveillement qui se dit à lui-même adieu.
C'est de l'intérieur de soi que vient la défaite. Dans le monde extérieur il n'y a pas de défaite. La nature, le ciel, la nuit, la pluie, les vents ne sont qu'un long triomphe aveugle.
Accepter la défaite de la parole donnée, détournée par les coups de scalpels que la raison engendre.
Sentiment de la puissance des mots et de leur impuissance à les décortiquer en petits morceaux arrachés à des dictionnaires intimes qui trahisent les définitions de chacun dans des assemblages discordants, révélant l'impossible harmonieux à aimer, voire à s'aimer.
Combien de temps a-t-elle parcouru le discours de son « elle »et de ses dysfonctionnements pour comprendre ce qu'elle lui infligeait de silences corrompus.
Combien de temps à tenter de se dire, de lui dire comme une vérité absolue au risque de la perdre dans des lointains inconnus.
L'amnésie comme barrage à la folie destructrice, l'écriture comme paravent à la renaissance d'une parole étouffée.
Ses « je » s'amoncellent dans les replis de l'enfance, dans le tourbillon de ses contradictions, sous ses voiles drapés comme autant de protections sur le berceau de son existence dont elle se pare sans craindre une nudité indécente.
Les mots jetés masquent sa peau nue que l'écriture couvre de douceurs amies qui déferlent sur la toile écran salutaire.
Il ne se couchera pas ce soir, comme tous les soirs, où ses mots en éveils s'émiettent sur son lit corrompu par son impuissance au repos.
Le noir ne peut réconcilier, même les yeux fermés, son esprit en tourment et son cœur en attente, preuve qu'il est en vie.
Comme un prédateur de la raison, ses mots s'inspirent, souffle nouveau, dans un duo de partage des murmures étouffés, sur des lignes parallèles, sur des musiques se fredonnant à l'unisson.
Il veillera encore à s'écrire dans une dualité conciliante pour les regards bienveillants effleurés sans bruit, sur la pointe des pieds, sur son chemin tracé.
Se mettre en danger à jeter les mots, à corps perdu dans des « je t'aime » murmurés comme on se jette à l'eau au risque de noyade.
Prendre le risque d'éclairer les zones d'ombre sur les chemins de vie parcourus au fil du temps, aux termes des « sans toi ni avec toi » gravés sur des plaques funestes.
S'interroger dans des exils forcés sur des « où es- tu » en naufrage qui ont fait perdre pieds ou perdre le goût des musiques, des parfums, des regards illuminés devant des œuvres vécues en partage dans les émotions apaisantes.
Regarder le jour se poindre à l'horizon d'une renaissance en attente dans chaque instant enfanté.
Panser les blessures d'une peau foudroyée par les résurgences des défaites du cœur.
Et continuer à espérer l'éblouissement prometteur
Aimer : du latin « amarare » de même sens, devenu en ancien français amer. La forme « aimer » analogique des formes toniques (j')aime (tu) aimes..., n'apparaîtra qu'en moyen français , et ne s'imposera qu'au XVI ème siècle.
Elle en arrive à chercher dans le dictionnaire de l'Académie française une définition du verbe aimer, reflet de ses doutes dans ses désirs, ses ressentis si souvent bafoués à en garder ses « je t'aime » dans ses paniers vidés de certitudes, paniers dérobés dans ses espoirs à l'existence.
Sait-elle quelque chose d'aimer ? Son coeur a échoué sur une plage déserte aux yeux de soi, aux yeux du monde.
« Amare » elle entend prendre les amarres pour détourner « l'indécence » l'un des sens qui s'impose comme autant de définitions à des mots qui n'ont plus de vie dans son exil intérieur.
Est-elle restée à des formes toniques d'avant, « amer », amertume, dans sa rencontre avec l'autre à en perdre le sens de la raison sur des lignes parallèles où sa main jetait les mots pour la faire exister dans l'amour inventé.
Elle refermera le dictionnaire, convaincue que dans ses ailleurs, hors du temps son sens d'aimer, son sens des mots la fera avancer.
C'est de la privation que naît la dépendance.
C'est du paradoxe qu'arbore la tentation.
Se signaler ou se soustraire.
Etre là ou n'être plus.
Raviver ou éteindre les mémoires qui vacillent à la lueur des souvenirs fondus.
Ecrire ton nom.
Ecrire ta voix sur les cordes tendues au silence.
Et s'en aller pour libérer le souffle si souvent retenu.
Elle le sait, elle n'a que les mots à offrir en partage, dans ses élans fugaces et l'immédiateté saisie.
Mots tendus, mots attendus, mots entendus qui peuvent se dresser comme autant de malentendus, à regret, pour les mal entendant.
Se tenir à l'écart et tendre l'oreille aux murmures des ailleurs ,à cœur perdu, à corps fendu.
Déployer les ailes pour des envols de hasard ou vaincre les tempêtes qui font échouer sur des ports incertains.
Dire ou ne pas dire, écrire le silence recherché que pour mieux rompre ce qui l'a provoqué et prononcer au fil des mots, du bout du cœur, du bout des lèvres durcies, un timide espoir dans l'à venir pour un « je vis ».
On ne réinvente pas le temps, on le conjure de s'arrêter aux espoirs suspendus pour des émerveillements éclos dans le regard partagé.
Le jour suspend l'immédiat que l'esprit préserve dans le singulier des désirs confondus.
On ne réinvente pas les chemins empruntés , on les poursuit en sens contraire dans l'illusion de nouveaux voyages pourtant familiers.
Il ya des blessures qui se disent, des blessures qui s'écrivent et d'autres qui se taisent que pour mieux couvrir d'un linceul, un corps en sommeil.
Il y a des mots qui se jettent, sans effort, dans un geste dérisoire que la parole envie, à la main qui les glisse, dans une connivence effrontée.
Il y a des signes de mots, des signes de main qui accompagnent des émotions dans le regard effleuré.
Il y a des attentes et il y a des fuites qui épousent les peurs et les faiblesses, comme autant d'inaccessibles, d'un absolu à jamais corrompu.
Il y a des clartés et des ombres qui s'unissent, petites pierres sur des chemins de vie, rendus impraticables.
Il y a le temps qui s'écoule sur des histoires de maux dont les acteurs sans rôle trébuchent sur leur perte de mémoire pour des intrigues à jamais résolues.
Il y a toi, il y a moi et l'absence dévoilée