Quand la main ne t'écrit plus elle s'aventure dans les vagues qui déferlent sur le papier des paradoxes, mots qui flottent à contre courant sur la page de sable fin.
Le vent marin sont autant d'offrandes à la vie, compagnon d'évasion pour des imprévus à l'attente, à l'imprévu sur un fil tendu au-dessus du vide.
Seuls les mots prononcés du haut de ses murailles s'accrochent comme des coquillages sur son rocher érodé.
C'est de son phare lointain qu'elle veille aux marées de ses naufrages passés et des dérives futures.
Elle attend. Elle l'attend dans la caresse des petites galets enfouis dans ses poches d'existence, dans le bruit des mâts des bateaux à quai.
Chaque grain de sable collé sur sa peau sont des rappels aux souvenirs écrits sur ses constructions éphémères, laissées au gré du vent.
Quand sa main n'écrit plus, son esprit se met en exil au port de ses oublis.